Algunas veces, los exalumnos, cuando han recibido sus notas,
escriben cosas bonitas. A veces, dicen “Ahora que he aprobado y ya no es
peloteo…”. Y añaden: “… quería decirte que me pareció que cerraste la última
clase de la licenciatura de forma muy especial y creo que esa fue la sensación
de todos”.
O: “He sentido que aportas cosas distintas a la docencia”.
O: “Jo, al principio no entendía tus bromas. Qué graciosa
eres”.
O: “Ha sido un placerazo conocerte”.
Otros, los más decididos (suelen ser varones), vuelven al
despacho, a veces con pretextos, y consiguen decirlo: “Quiero seguir en contacto
contigo aunque me haya licenciado”.
O: “Que tirria te cogimos cuando recuperaste tres horas del
tirón. Hacíamos apuestas con el contenido del botellín que llevabas a clase.
Unos decían que era agua, otros que ginebra, otros que metadona. Yo era de
los últimos”.
Alguna vez, suena el teléfono: “¿Lucía? Soy tal, no sé si te
acordarás de mí. Estudié contigo tal año”. Y cuentan. “Estoy trabajando en un
diario, y me han ofrecido dirigir los informativos de la televisión de mi
provincia. No sé qué hacer”.
-¿Qué dicen tus padres?
-Que soy yo quien debe decidir.
O: “Soy Xandra. Ahora llevo la comunicación de una empresa.
Hemos organizado un acto en un hotel de Bilbao y me gustaría que vinieras”.
-Huy, qué perezón, Xandra.
-Es que lo presento yo.
O: “Soy exalumna tuya. Trabajo en una publicación y tengo
una duda con esta frase. ¿Me la miras?”.
O: “Esto… Trabajo en una tele pública. Hago entrevistas a
gente… A gente así… A gente, ya sabes… Quería hacerte una entrevista a ti”.
O: “He mirado másteres. No sé cuál hacer”. Y luego me piden
la carta de recomendación.
O: “Ahora estoy en un periódico. Todos los días tengo que
proponerle al jefe temas, como hacíamos contigo”.
O: “La última no fue una clase, ¿no?”.
-¿Cómo?
-No sé. Como llevaste papeles, parecía una conferencia.
A veces dicen que han aprendido, que no entienden cómo han
tardado tanto en saber que el adverbio ‘etcéteramente’ no existe, si lo
utilizaron en al menos 5 exámenes.
Otras, lloran.
Traen historias muy íntimas que procuro no permitirles
contar hasta que superan la asignatura: “Mi madre fue maltratada. Quiero ser
periodista para contar eso y que no suceda más”. “Esperaba haber dado más en lo
tuyo, pero se murió aitite esta semana”. “Quiero presentarte a mi padre. ¿Estás
casada?”.
Se matriculan en la Escuela de Periodismo ‘Juantxu Rodríguez’ de la UIMP, que dirijo desde hace años: “He convencido a mis
padres de que me paguen la matrícula. Si he aprendido tanto contigo este curso,
quiero aprender más”.
Otros (dos en estos años) escriben desde emails anónimos: Me insultan, me ofenden,
lo consiguen. Saldan sus cuentas.
Otras veces, se plantan en el despacho; se
sientan en esa silla que en oficinas se llama ‘del confidente’, y que no es otra
que la de atenderlos. Se quedan callados, miran, escarban en su cerebro y no
encuentran las palabras que necesitan. Mientras los observo, y a veces me
troncho de risa íntimamente, pienso que han ensayado cosas que decir, pero
ahora no les convencen.
Estos son los que más me enternecen. Suelen ser grandes
tímidos (o tímidas), escriben en la soledad de su ordenador de casa, llevan
años haciéndolo, reniegan, se pelean contra sí mismos, no saben si están en el
camino o son locos. Un día se desmelenan y escriben una aproximación
bastante precisa a eso que creen que es la buena literatura a que están
destinados. Llegan a clase, con dos o tres espinillas (reventadas) en la barbilla.
Comienzo la disección del texto, abandono el ratón y al acabar, si les miro y
les doy la enhorabuena, ya no se sienten locos.
Me dejan el disco de su grupo de garaje, la foto de la
promoción, o de su gato, perro o ternerita.
Y esas veces que he participado con ellos en la ceremonia de licenciatura, me
han presentado a sus padres, a sus novios, a la que creen será su pareja de por
vida…
Si miro muy atrás, veo el tumulto de unos 4.000 exalumnos en
los 20 años de docencia en la UPV-EHU. Conservo vivos recuerdos de muchos de
ellos. De muchos. De al menos dos o tres de cada curso.
De nadie como de June Fernández: una alumna, mientras lo fue, distante, un poco fría,
algo protestona, que he frecuentado mucho después de que se licenciara. Es, con
diferencia, la exalumna de la que más he aprendido.
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11 comentarios:
¡¡¡Lucía!!!! Joooo, que casi lloro (y una es una mujer bien fría y distante, jeje). Bueno, ya sabes que siempre que puedo digo que eres mi maestra, la única periodista de verdad que tuve como profesora.
Al principio me dabas bastante miedo, como a casi todo el mundo. Me sigue haciendo mucha gracia cuando el primer día nos empezaste a preguntar qué es una depresión, nos dijiste que teníamos que leer "Los sótanos del mundo" y a mí me suscitó cero interés. Y ya ves, ahora esa profesora que daba miedo y ese escritor cuyo libro me dio perezón (y que luego devoré) estáis entre las 10 personas que más quiero del mundo mundial y no sé qué hubiera sido de mi vida si no me hubiera encontrado con vosotros. Cuánto hemos compartido durante estos 7 años, ¿eh?
Me encantan las historias que cuentas. La mayoría no las conocía. La de la metadona sí, es memorable.
Muchos besos. Me voy a la cama supersonriente (junto y sin tilde).
He pasado todo el texto riendo y emocionándome. En las últimas líneas, al leer las mención a June, se me ha adensado una lagrimica en cada ojo, de esas que no caen. Luego he pasado a los comentarios...
Pero, sobre todo, durante el texto me he ido dando cuenta, de manera mucho más explícita y evidente, de por qué eres tan buena profesora y tan buena amiga. Y me he dado cuenta de que es por la misma razón.
Beso,
Ander
Sí, June, y cómo me alegro de haber compartido tanto con vosotros y de estar en esa clasificación de 10. No sabía que eran 7 años.
Para quienes no lo conozca, Ander es el escritor de 'Los sótanos del mundo', ese libro que le daba perezón a June.
Ander, solo he traído lo bueno de estos años.
Besos a los dos.
Muy bonito, fue un placer...eso que fue una "optativa"...Me gustó mucho ;)
¡Felicidades, hermana!
Sabía yo que suscitarías todas estas querencias y admiraciones.
Te lo mereces, te lo mereces.
Padilla: contigo sobre todo he coincidido desde el principio en la UIMP, donde hemos compartido grandes lecciones, momentazos y amigos. Va por ti, Meneses.
Hermanaaaaa.
Es un poco feo que uno mismo escriba esas cosas. Normalmente son otros los que han de juzgar.
El me dijo una vez un gnomo que pasaba por alli esta bien para los cuentos infantiles
En la vertiente tuya que conozco y disfruto, a través sobre todo de tu blog, creo que tienes la virtud y la potencia de aportar una intensa mirada sobre realidades que me son normalmente opacas, oscuras, incluso invisibles (recuerdo bastantes). Eso enriquece mi realidad y mi visión de la sociedad. Yo lo agradezco y lo celebro y quiero testimoniarlo. Felicidades Lucía por este post tan bonito y por la belleza vital que encierra.
Joseba: Gracias por tus palabras generosas y desinteresadas. Wilde dejó escrito que es bello quien embellece. Probablemente, la frase también es cierta en su sentido inverso.
Muchas felicidades por esos 20 años. Tengo que admitir que al principio, como alumno, resulta difícil encarar tu asignatura por tu nivel de exigencia, y supongo que de ahí los correos anónimos... Pero después, ya como trabajador, esa misma exigencia hace más fácil mi (o nuestra) labor. Así que muchas gracias!
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